Da janela vislumbrava o cortejo dos
andores dos esqueletos de madeira adornados por bolos caseiros feitos na padaria do
Pinto. Depois, seguia a procissão, com um padre de cor, novo na freguesia, com batina branca e laivos de amarelo doirado a condizer com um padre, acho eu. As mulheres cantam desafinadamente temas religiosos, os meus ouvidos sofrem, não das letras, mas da maneira como as mulheres projectam as palavras. Um horror em dia de festa. Eu vi a cara das pessoas , pareciam não estarem satisfeitas, não falo dos canticos religiosos, mas do padre negro. A culpa é do Bispo, sabe lá o que prá qui vai... o tempo não passa aqui. Eu,estou agora aqui, preso num balcão de uma varanda em pedra, venho de vez em quando. Lisboa, Lisboa não me deixa, nem só, nem livre. Venho quando posso. Hoje é dia de festa e já nem me lembrava, as ruas estão encerradas por hora. Daqui já não saio, lá por volta da meia noite , quando estas gentes estiverem de volta a casa. Foi sempre assim, eu é que não me lembrava.
Gostava de ter ouvido o
sermão , estas gentes sabem lá o valor das palavras...e então por um
preto , coitado do homem para onde ele veio. Merecia melhor sorte. Imagino os comentários dos velhotes, dos e das
maldizentes, das
beatas ...como seria bom! logo eu que adoro uma boa conversa deste género, sem fundamento e razão, obscura de sentido, vazio de significados, apenas sons proferido pelos lábios. à gente que não sabe orar! eu também não, mas não faz mal, Deus encarregar-se-à de me encontrar e de me levar pelo bom caminho. Pelo menos é nisso que eu acredito , é a minha fé, e ela é do tamanho de qualquer uma das igrejas do Mundo. Deus e eu.
E haverá companhia melhor!? assim não me desvio do meu passo, pequeno,largo...não importa.
